Verdade seja dita: com o passar dos anos, fui vivenciando o processo inverso do que a maioria dos caras. Tinha mais curiosidade em saber sobre os lançamentos em quadrinhos do que sobre a capa da Playboy do mês. Chega um momento na vida do macaco macho que admitir publicamente que passa horas babando por imagens em papel de fêmeas da espécie pega mal para o currículo. Não, claro, que admitir passar horas lendo histórias absurdas sobre macacos voando com a cueca por cima das calças (quando há alguma calça) e salvando outros primatas de catástrofes ainda mais bizarras, seja digno de figurar no histórico, mas...

Há, no entanto, uma exceção nessa rotina. Quando chega agosto, dois aniversários são comemorados largamente. O meu, evidentemente, e o da Playboy. E é para agosto que a revista sempre guarda o ensaio-bomba, aquele que fará homens casados chegarem tarde em casa, cheirando a folha de revista nova, com cara de culpados; que fará adolescentes “tomarem banho” muito a miúdo e demoradamente, sempre com as portas trancadas para evitar mães (que, aliás, é uma atitude muito besta: é ao ver uma porta trancada que uma mãe VAI MESMO se meter); que fará jovens macaquinhos sentirem certas emoções pela primeira vez e velhos macacões sentirem emoções que nem Viagra consegue emular; que fará mulheres unirem-se em escritórios, despeitadas, dizendo que “ela nem é tão bonita assim”; enfim, é O ENSAIO.

Lembro-me de um agosto distante onde Marisa Orth era a estrela da capa. Ainda acho-a “a feia” mais linda que já passou por aquelas páginas. Aliás, o povo tinha descoberto “as pernas da Magda”, coisa que eu já tinha notado (“notado”, convenhamos, é um eufemismo) a muuuuuuuito mais tempo. Foi uma dessas Playboys que você compra com tanto gosto, tanta felicidade, que nem liga para o fato de te olharem com certo desprezo pela atitude “macho-machista”.

Pois bem.

A Playboy me aprontou mais uma.

Flávia Alessandra.

Desde que comecei na Voice, meu protetor de tela é Flávia.

É uma dessas paixões que você não sabe explicar de onde veio, como começou.

Se a Flávia Alessandra aparecer no programa do Ratinho, tenho vergonha em reconhecer, vou acabar parando ali só para vê-la, nem que seja por alguns minutos.

Vai entender... coisas do coração (ok, “coração” não é nem eufemismo, é ironia em dose cavalar).

Ainda que isso não mude o fato de que sou tarado por ela, acrescento: acho-a muito bacana, especial, também como pessoa. Tá, demorou a eu perceber que aquilo tudo de mulher  era uma pessoa, mas pelo menos eu reconheço, ué!

E agora, mais uma vez, a Playboy “me dá” um presentão desses.

Podem olhar torto, podem me chamar de hipócrita. Vou comprar a revista com um sorriso de orelha a orelha.

Flávia Alessandra.

Melhor do que isso, só ela lá em casa, cantando parabéns pra você!

Aliás, pra você não!

Só pra mim...

 

eu sou a testosterona em excesso de Jack