Eu estava mudando de idéia.

Uma espécie que consegue produzir H2O Maçã e vender em garrafas de um litro e meio merecia uma segunda chance.

Um mundo em que o novo cd do Nine Inch Nails está disponível, absolutamente de graça, na Internet (sendo um presente que o próprio Trent deu aos fãs), ainda tem salvação.

Se Neil Gaiman está quase confirmado para voltar ao Brasil, ainda há esperança.

Se até Rocky Balboa pode ser um filme relevante e emocionante, caramba, talvez esse mundo valha a pena!

Certo?

Bom, tem a Claudia Leite.

Que é uma dessas mulheres bonitas demais (desculpe, gostosas demais) para que se diga publicamente o quanto a gente detesta tudo o que ela representa.

Aí a doida escreve uma merda (desculpe, bosta) de “poesia”.

Em MIGUXÊS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Falando sobre a ISABELLA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

E o povo aplaude.

Fecha a minha conta, por favor.

Antes que eu me decida por sair sem pagar.

¬¬

Então.

Pois.

Meio que mudei de opinião. Novamente.

Não é que eu seja um sapo sem opinião formada. Ao contrário. Tenho tantas, todos os dias, que preciso ir trocando, pra dar chance de todas aparecerem.

Olha o caso do Bilhete Amigão, por exemplo.

Não faço idéia do nome do infeliz, presente no cartaz.

Mas eu o odeio.

Sério, com todas as forças possíveis.

Manja aquele tipo de gente que, só de olhar, você já reconhece a chatice, a panaquice, o jeito besta e irritante de falar e interagir com o mundo?

Porra, olha a cara do sujeito:

(ahn... você pode clicar e ver maior, sabia? Não que eu recomende!)

 

Não tem como errar, percebe?

E ele está lá, todos os dias, no ônibus (que já não é, por tradição, um lugar legal), me encarando com esse sorriso boçal, quase a fazer troça da minha situação (a saber: prancheta com redações em uma mão, lápis na outra, bilhete-não-amigão saindo do bolso, celular tocando, pasta entre os dentes, ou entre os joelhos, mochila meio nas costas, meio na cara da velhinha sentada no banco logo em frente, gordão reclamando do meu excesso de espaço, ele e seu umbigo peludo para fora da camisa amarelada).

Filho da puta...

E aí, eu preciso confessar: é feio ficar prestando atenção na conversa alheia.

Mas em ônibus, quase nada é alheio, de fato.

É um bacanal não consentido (eu me reservo o direito de não comentar; se você já pegou ônibus em Sampa, você entendeu muito bem).

Vinha, então, o cabeludo estilo Reggae, com a gótica-gordinha-com-mais-de-35. E ele disse, em alto e bom som, exatamente o que se passava pela minha cabeça.

- MêêÊÊÊêu, esse cara  do Amigão tem mó cara de babaca, aí!?!

Provavelmente, eu não usaria (abusaria) o português “exatamente” nestes termos, mas caralho!

Não resisti:

- Desculpe a invasão. Concordo totalmente. Fico feliz em não ser o único ser vivo a detestar essa merda.

Ao contrário do esperado, várias cabeças balançaram, em aprovação. Só faltou um corajoso levantar, cuspir no cartaz e arrancá-lo de lá.

 

No trabalho, agora, a gente pode acessar o Youtube.

Novamente.

Não é grande coisa, mas é um progresso.

 

E tem o Bruno Mazzeo.

Que não vai ficar tão feliz por eu citá-lo, uma vez que, para mim, todo o talento da família Anísio e afins reside, exclusivamente, nele (Bruno).

(o resto é resto; bem resto mesmo).

Mas olha uma das pérolas do cara:

Os flanelinhas são a praga do mundo moderno. Junto com as operadoras de telemarketing, o mosquito da dengue e a dança do créu. Estão em todos os cantos, surgem incontrolavelmente feito os Gremlins, são mais onipresentes do que a Ivete Sangalo nos intervalos comerciais.

 

Poxa, é perfeito!

 

Então, ok, no frigir dos ovos, ainda tenho alguma (alguma, pequena, quase insignificante, pouco atenta e com cara de sono) esperança no mundo.

 

 

Até que alguém mais venha falar da Isa... Você sabe, a Menina Voadora. Que é diferente do Padre Voador, mas teve o mesmo fim.

 

 

“Graças a deus”.

O que me incomoda é essa penetração forçada.

Não há fuga.

Não há escape.

O pênis invasivo da mídia estupra qualquer protoliberdade do indivíduo.

Nós somos reciclados, produzindo lixo novo por meio de lixo velho.

Mas é lixo, inquestionável.

Nem é mais o acompanhamento, impregnado de deplorável voyeurismo, da rotina pouco relevante dos supostos assassinos da Menina Voadora.

É o todo.

A coleção inesgotável de bizarrices vomitadas na cara das pessoas, todos os dias, por canais pouco (ou nada) responsáveis.

E uma hipocrisia constante.

O estuprador questionando o penteado da vítima, manja?

“Isso não é cabelo de gente direita, não senhor.”

 

Não que eu seja padrão de qualidade, é óbvio.

 

 

Aliás, ainda que possa haver boa intenção em alguns programas (idiotizantes, contudo), eu não tenho saco.

Eu acho foda o zoofilismo, acrescido de assédio, daquele puto do Barney.

“Eu amo você, você me ama”.

Porra, não te amo coisa nenhuma, seu dinossauro safado e promíscuo!

 

 

Nem vou falar de Bob Esponja.

Tenho profunda compaixão pelo Lula Molusco.

Existe o politicamente incorreto genial e o politicamente correto que é uma afronta, em diversos níveis.

O difícil é separar o joio do trigo, especialmente quando Dona Mídia faz um mingau grosso e sem sabor com os dois, enfiando goela abaixo.

Ou lá embaixo.

Para ela, honestamente, tanto faz.

No dos outros, é IBOPE.

 

 

 

Sim, minha amada Elvira, compartilho com você esse sentimento de ojeriza.

(CLIQUE e veja "MAIOR DE GRANDE")