Um novo rito de passagem.

Tudo ao mesmo tempo.
Completar a terceira dezena anos, vividos intensamente.
A saída de um emprego em que doei mais do que sangue, força, oxigênio, ao longo de todas as décadas que se podem passar em quatro anos.
A oportunidade brilhante de deixar tudo o que vivi até agora para trás e abraçar um velho sonho, no meio do mato, fazendo ciência entre nossos primos menos letrados, os macacos, em um estado que é quase um mundo de distância daqui.
A oportunidade de terminar a faculdade, de uma vez por todas.
A chance de trabalhar ainda mais, dentro daquela escola.
A chance de arrumar um emprego totalmente novo.
O risco de me afogar em dívidas, em medos, em frustrações.
O risco de me perder no meio de tantas coisas.

Encontrar o meu deus, esteja ele onde estiver, escondido em qualquer lapso de sabedoria intuitiva.
Abraçar um ceticismo ainda mais acentuado, fervilhando de respostas questionadoras acerca das perguntas insolúveis.

Pintar a cara, uivar para a lua, dançar ao redor do fogo.
Provar que a reinvenção contínua é a minha fé.

Cá estou, em pé, ouvindo o ensurdecedor trovão.
O furacão se aproxima mais rápido do que um guepardo faminto.
É a mim que ele veio buscar?
Posso correr como uma corsa amedrontada.
Posso rosnar como um lobo ferido.

Ou posso piscar os olhos, sentir o inverno alojado em meu estômago serpentear por minha coluna vertebral, domá-lo com meus neurônios treinados, caçadores em comunhão.
Fechar meus dedos mais fortemente sobre a lança da audácia, mirá-la com a precisão da sabedoria, acertar o olho do furacão.
Permitir que Osíris tenha suas vísceras novamente espalhadas pelo mundo.
Nutrir Ísis em sua missão de reconstrução.
Rejubilar-me no sangue novo, vertendo do nascimento do deus-falcão.
Esculpir no diamante da vida, com dentes e unhas, uma imagem que reflita os meus desejos.

O caminho que eu escolher.
O caminho que eu definir.
O meu caminho.

Bato em meu peito.
Volto a entoar uma canção de guerra. Minha voz é um clamor de mil tambores.
Na boca, o gosto metálico evapora, a saliva em ebulição.

Venha, furacão.
Aproxime-se.
Deixe-me viver mais uma história para contar às crianças, em redor da fogueira, nas noites do meu outono.
Vejamos quem sabe rugir mais alto.
Vejamos quais presas afundam mais na carne aflita.
Vejamos quem permanecerá em pé.

Estou aqui.